Вчера ночью (Соул мучили страшные кошмары) прочитала все избранное, затем пошла по дневникам... НИЧЕГО интересного, глубокого и хоть чего-то отдаленно напоминающего смысл. Я здесь не имею ввиду никого лично (если кто-то вздумается обидеться - из тех читателей, кто, в конце концов, прочитает эту запись), просто стало очень грустно... Не хватает доброты и любви... Эгоизм на эгоизме, а еще много игры...
Я иногда понимаю, почему люди шли ко мне... Я была не такая... Я искренне любила других и я играла очень красиво. А главное - верила людям. Но утрата душевной невинности, произошедшая быстро и резко, сделала меня Другой.
Талантливы многие, но вчера мне оные не попались... Депрессия из-за этого усилилась. Что же ты делаешь? Вою от тоски. Ладно, пойду кормить своего Единорога морковкой...
А еще я радуюсь уходу читателей. Просто меня убивает ложь тех, кто врет, что восхищается и любит, если человек просто играет. Вот даже самая близкая ПЧелка призналась, что играла, потом вторая близкая... Они открыли себя, я улыбнулась, а в душе заплакала. Разве нет любви? Нет, я не хочу больше комментариев. Лучше честное молчание, чем лживость слов тех, кто не может быть искренним.
Света нет в моем сердце, потому что его нет в тех, у кого я его брала... Просто я уже его не вижу.
Я знаю, что останется всегда у меня один читатель - я сама. Я ведь в августе писала для себя. Мне было одиноко, но лучше так, чем сейчас... Сети неправды.
Остальные... Я уже сказала все. Ложь в дневнике мне не нужна, игры пока тоже.